Qui dira que la crise n'est pas poétique ?

Si elle m'inspire souvent des considérations austères, pessimistes et bourrées de concepts et d'équations complexes, elle me fait parfois imaginer ce que des plumes lyriques auraient pu en dire :

Ballade des banques du temps jadis

Dites-moi où, en quel pays

Est Lehman, la belle américaine

Meryll Lynch et Citi

Qui fut sa cousine germaine

Morgan parlant quand placement on mène

Dessus les bourses et l'épargnant

Mais où sont les banques d'antan ?

Le banquier ivre

Comme je finançais des montages impossibles

Je ne me sentis plus tenu par les valeurs,

Des traders criards les avaient pris pour cibles

Les ayant fixé bruts aux tableaux en couleurs

J'étais insoucieux d'un quelconque portage

Assuré en Europe, voire chez les Anglais,

Quand avec mes courtiers ont fini ces ravages,

Les courants m'entraînaient si haut que je rêvais

J'ai vu les paradis fiscaux ! Et des îles

Dont les cieux délirants sont ouverts aux fraudeurs :

Est-ce en ces puits sans fond que tu dors et t'exiles ?

O trillion de dollars, O future splendeur !

Mais vrai, j'ai trop stressé des balances navrantes.

Toute clôture atroce, et tout bilan amer :

Mes clients s'endormaient d'une torpeur enivrante.

O que mon coffre éclate ! O qu'il aille à la mer !

Je ne puis plus, ivre de ces profits sublimes,

Surpasser les records de tous les vieux traders,

Ni traverser l'orgueil des bonus et des primes,

Ni passer sous les yeux tristes des régulateurs.